lengua la tarde sobre la cordillera
muralla mi alma.
diapasón helado
observa
mi palma gris.
era el tiempo acurrucado
un señuelo vano.
vapor el deseo
la prisa la corriente la vida
todo
menos el camino
veo estallar mis muñecos, veo el aserrín que les sale por los rasgos, deshaciéndose sin haber sido...(Fernando Pessoa)
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