veo estallar mis muñecos, veo el aserrín que les sale por los rasgos, deshaciéndose sin haber sido...(Fernando Pessoa)
Nada me erotiza tanto
como el vapor aromado de la piel brillante que sale del agua
fresca en jabones.
Ella y yo nos miramos en el escaso espejo del baño
mientras el sol resbala por sus hombros desnudos
en tacto provocativo.
Hay luz en sus ojos.
Caducan los relojes en la bruma que la abraza,
el tiempo se mece en la comba de su ombligo.
Absorta me pierdo en ese fulgor de capullo,
en esa belleza de sus pupilas inesperadas
Perfección
sí existe.
Fue ese minuto en que mis ojos
me devolvieron la belleza de otra alma;
El espejo en contorsiones felinas dio vida a una muñeca más:
la máscara de la desnudez.
Su piel de mil capas de papel maché fue bruñida en el canal de parto.
Pintarrajeada en la página blanca sonrió a su imagen
En la media luz de mis interrogantes
estas palabras me arropan.
Unas me hablan de destinos.
Otras de ojos que lloran miel.
Piedras que suspenden las palabras.
Ya no fluye sino arena en tus íntimas arterias.
Algo parecido a la intimidad
quiso ser la desnudez.
Esa que urgabas dentro
Ya me he acostumbrado a que Ella me mire.
Su presencia azul, penetrante,
Qué gran abridora de ventanas sería
la que asomarse inocente pudiera al infinito
y rescatase entre sus penumbras y sus luces de un pálpito
un espacio silencioso contiguo al momento de abrir los ojos como ventanas
para abarcar el designio insondable del tiempo
en el preciso instante en que se desnuda en infinito
frente a la gran ventana en que sus manos se apoyan
para abrirla en diestra intuición pero apasionada
aún desconociendo el más allá
de esa ventana.
la mujer desnuda
amontona sus papeles y palabras,
se cubre las vergüenzas con discursos
y enmascara los ojos en los gestos.
Se esconde la desnuda entre la gente,
cree perderse en la marejada del mundo.
Cuando descubre su ineludible desnudez,
se despoja de los símbolos
apacigua el desconsuelo
y el ansia.
Desnuda
nada ha de perder
o de tener.
Desnuda
siquiera importa el nombre.
Esa soy yo.
Es el mundo que fluye a mi lado
lentamente en el tedio,
en frenesí ante tus ojos.
Es el mundo, como una canilla abierta,
que percute mi piel en lenta agonía de gotas de tiempo
o ahoga mi sensatez a borbotones en tu presencia,
en tu preciosa, perfecta, desvanecida presencia.
Tu último abrazo
lo di en inocencia.
Me arrepiento de no haberte apretado más fuerte
más fuerte
más fuerte
tanto que mi piel te atara al mundo
o latiendo en mi pecho
que en ella murieras.
Aprendí a decirte adiós.
No hubo lágrimas
ni desgarros
en ese instante perpetuo.
Hubo claridad.
Tal vez la literatura sea una tea,
una brasa leve
que de mano en mano
perdura las palabras ajenas
latiendo en la propia palma
La última vez que te miré
supe que sería la última vez
que tus ojos mi miraran.
He vuelto a verte;
tus ojos ya no están para mí.
Por eso
Te fuiste apagando,
pequeña luz,
lucecita,
como pálido atardecer,
rojos violetas,
lucecita,
dejaste tu última voz,
tu más alta belleza ,
tu potente grito silencioso resignado,
tu fuego en los demás,
en mí,
lucecita.
