prisa

Aún no es de día.
Cruzo el parque
que cruje bajo mis piés.
La perfección blanca del suelo
se agita en efímeros vapores
que anticipan el día.
Nadie se detiene a mirarlos.
Podría desangrarme en esa llanura;
mi roja existencia
sería una mancha más
en este espacio prístino
ausente de la vida
de los pasajeros de mi parque.